Breve historia de una derrota

Todo ocurre en la calle Rico Home, una pequeña calle de Alcalá de Henares, próxima a la calle de la Tercia. Son cerca de las 16 horas. Vengo de tomarme un café en "El Guiñol", uno de mis bares predilectos de Alcalá, unos de los pocos lugares que aún se mantienen intactos de mi etapa alcalaína. De hecho vivía en la calle Vaqueras, perpendicular a esta de Rico Home. Paseo perdido en mis pensamientos, recordando la calle, rememorando lo que era caminar por esta calle cuando vivía aquí, diferente de cuando paseo ahora. Familiar y extraño a la vez.

También pienso hacia donde voy. Voy a una sesión con el fisioterapeuta. Ya estoy recuperado de un episodio agudo de lumbalgia que tuve hace una semana, por pasarme entrenando, o no entrenar bien  mejor dicho. Es la segunda sesión, para asegurarme que ya estoy otra vez bien, pese a las pequeñas molestias que aún siento en la zona lumbar.

Voy caminando tranquilamente, pensando en todo esto a la vez. Cuando de repente todo se desencadena. Imagino que los cambios ocurren así, de repente. Todo puede seguir igual o cambiar significativamente. En fracción de segundos. Y lo que ocurre dura probablemente segundo y medio.

Un bicicleta me adelanta por la izquierda, y una mano agarra mi Ipad, el Ipad que yo mismo cogía de manera despreocupada con mi mano izquierda. Durante un breve momento, el ciclista y yo estamos unidos por el Ipad, que nos une. Su agarre ha sido casual pero firme y decidido. El mio responde igualmente firme y decidido, afortunadamente para mi más firme. Una presión final por mi parte contribuye a retenerlo. El ciclista suelta el Ipad y se aleja, como si nada.

Cualquier observador no hubiera notado nada, dado la rapidez y sencillez con la que ocurrió o no ocurrió, según se mire.

Yo tardo un par de segundos en comprender lo que ha ocurrido o casi ha estado a punto de ocurrir. Es algo así como, "joder, que ese tío acaba de tratar de robarme el Ipad". Recuerdo en ese brevísimo tiempo en el que hemos pugnado que una parte de mí sí ha sido consciente y se ha resistido a dejar algo que valoraba, por sí mismo y por todo lo que contenía. Pero la conciencia de lo ocurrido ha venido después, el significado pleno, ha venido después. Podría dejar aquí la anécdota, pero sigue.

Una vez soy consciente, estando aún más o menos cerca, desde luego puede escucharme, suelto un "hijo de puta", pero no es rabioso, no es muy fuerte, es más bien una expresión mezcla de sorpresa, de alivio, una expresión de que algo tengo que decir o hacer y lo primero que se me ocurre es eso. Es un "hijo de puta" tímido. Pienso que si me lo llega a coger tras un intervalo de sorpresa hubiera salido corriendo a por la bici. Pienso cómo hubiera sido correr por esas calles de Alcalá. Pienso acerca del posible o posibles desenlaces... En el mismo momento, agarrando más fuerte el Ipad, también miro defensivamente hacia atrás, por si acaso. Pero estoy solo.

Centrado en el presente otra vez, recordando mi pequeño grito de "hijo de puta", soy consciente en ese momento que al gritar, y al gritar así, he sido derrotado. Al menos seguir teniendo el Ipad, me reconforta.

Ahora pienso en el concepto de oportunidad planteado por Taisen Deshimaru durante una entrevista.

"Todo se juega en un instante. En este instante, el espíritu decide todo, técnica y cuerpo lo siguen. En todos los deportes de hoy día existe un tiempo de espera. En las artes marciales no hay tiempo de espera: si se le espera aunque sólo sea un poco, el adversario se aprovecha de ello, se ha perdido. El espíritu debe estar sin cesar concentrado sobre la situación, dispuesto a atacar o reaccionar. De aquí su importancia primordial" P.30). 

Según esto mi espíritu reaccionó y mi cuerpo siguió, inconscientemente, automáticamente. Pero en mi primera reacción consciente, mi sensación es curiosamente la de haber sido derrotado. O por haber sido pillado desprevenido, o por haber reaccionado futilmente después.

*Deshimaru, Taisen (2000). El blanco invisible: el Zen en las Artes Marciales. Valencia: Ahimsa.